Nosotros dos

Las calles han quedado desoladas. Waltzing Mathilda...llenas de mendigos de traje, mendigando sus miserias olvidados de la vida.
Las calles han quedado desoladas, canta la voz arrugada y triste, mientras camina la noche en dirección hacia una luna que ha dejado de brillar hace tiempo.
Las calles han quedado desoladas, desde que te fuiste hace ya tantos meses y aun espero verte en una esquina que no existe, con una sonrisa que jamás veré.
Las calles han quedado desoladas y no hay consuelo para los tristes. Hay una reunión de desesperados pero ya no queda lugar. Algunos reirán y su risa será la sombra de una voz acallada por la angustia.
Las calles han quedado desoladas y antes de la tormenta dos travestis sentados en alguna parte fuman y hablan mientras esperan algo que tampoco vendrá.
Las calles han quedado desoladas y en el horizonte se ven tajos entre las nubes. La sangre del cielo se derrama cuando los hombres lloran sus amores perdidos. Estalla el firmamento en puñaladas desparejas y el viento barre penas, papeles, hojas y botellas.
Las calles han quedado desoladas y quién tuviera una buena botella de scotch esta noche para atragantarse de blues y perderse en el sueño cauterizado por el alcohol.
Las calles han quedado desoladas, muertas y vacías, como siempre. La calle hacia donde vive ella estaba junto a un lago y era una calle perfumada de diamante en verano, de ocres en otoño y de negro en invierno. Nunca antes había caminado por una calle así: desolada como ninguna la madrugada de un sábado al llegar desde lejos. Fría como su despedida.
Las calles han quedado desoladas y no quiero llorar. Alguien me tiende una mano y nos reimos un rato. Pero el mundo se hundió en una tiniebla densa y ya no tengo donde ir.
Las calles han quedado desoladas una vez más y nadie se atreve a cruzar el horizonte volando en silencio.
Las calles han quedado desoladas y nos quedamos mudos y quietos.

Una vez me dijeron que soñar no cuesta nada.
Lo creí de tal modo que soñé hasta la vigilia, y una vez despierto ya no podía distinguir entre sueño y realidad.
Cuando desperté estaba en un cementerio lleno de lápidas cuyos epitafios rezaban: aquí yace un soñador...que soñaba estar despierto, pero un día despertó y encontró que estaba muerto...
Salí corriendo del cementerio pero la mirada de quienes me cruzaba en el camino estaban extraviadas en un laberinto vertiginoso, para nada onírico.
Cuando les hablaba respondían con palabras siniestras, carentes de sentido, generalmente referidas a sumas de dinero.
El cielo era azul y los pájaros hacían que pareciera negro. El apocalipsis de un atardecer endiablado en el que las putas iban a misa para seducir al sacerdote.
En el transcurso de la noche, más larga que el silencio estrepitoso que hay entre dos que no desean estar juntos, las flores se abrieron y miles de colibríes exaltados hacían zumbar sus alas en una danza hermética.
Era la noche de los presagios nefastos, de las canciones mortuorias, de los amantes abandonados, de los corazones heridos, de los encuentros fugaces.
Nada parecía familiar hasta que una piedra golpeó mi cabeza.
Bajo las luces feroces de una sala de cirugía pude balbucear el nombre de la mujer que amé como a ninguna otra.
Los médicos meneaban la cabeza descontentos, quizás hastiados.
Otro perdedor, habrán pensado, mientras hablaban de una película que jamás se estrenó, de la que sólo yo conocía el final.
Las luces se apagaron y la oscuridad deslumbró a los fantasmas errantes del verano, los que quedan perdidos en la tiniebla amarga del desconsuelo, y regresan a veces cuando nadie los espera.

"El sueño, autor de representaciones, en su teatro sobre el viento armado, sombras suele vestir de bulto bello" Góngora

lo releí hoy y me gustó, a mí que difícilmente me gusta lo que escribo. Lo leí y sentí como si fueran las palabras de otro. Esto suena muy a Borges, pero bueno, no está nada mal sonar a Borges después de todo...

es un texto que le envié en un correo electrónico y fue escrito sin pensar mucho, las palabras saliendo como una melodía inspirada...aquí va:

Ella lo llamó por teléfono.
Él se había quedado preocupado por sus palabras, pudo sentir la angustia, la tristeza, y quería darle un poco de ánimo.
Ella hablaba llorando. Él derretido, débil como es con el llanto femenino, intentó lo mejor que pudo restañar sus heridas, darle calor con algunas palabras. Aunque sabe por experiencia que en esos momentos uno no escucha, no está dispuesto a escuchar, sólo puede ver las cosas así, oscuras.
Después ella, cuyo nombre quiere decir "victoria justa", habló con él, cuyo nombre quiere decir "vencedor en el combate". Una vez más, la victoria se abraza con el vencedor, y los dos ríen un poco, se aman tanto. Increíble que victoria y vencedor se amen así, o tal vez sea lo que debe ser...el vencedor ama la victoria, la victoria ama al vencedor. Pero tanto ella como él, victoria y vencedor, saben que el vencedor no siempre logra la victoria, y que la victoria a veces es esquiva, cuando no muy ardua.
No importa, piensa ahora él, que bebe un poco de vino rojo (nunca se emborracha, sólo tres veces en su vida lo hizo, y la última fue la última. Ahora bebe para sentir una caricia en el hígado, un halago etílico, como diría Macedonio Fernández). Dylan, lluvia y vino tinto, podría llamarse la canción. Buen título. Ella se va a reír. Él estará feliz de saberlo.
Y él la recorre en su pensamiento ahora: cabello espumoso, curvas deliciosas, senos del tamaño que siempre le gustó a él, ni demasiado grandes ni demasiado pequeños, él es Libra después de todo, busca el equilibrio aunque se rompa la cabeza intentando. Una verdadera belleza del renacimiento. La Mujer. La imagina besándolo, y lamiéndolo por todo el cuerpo, su breve cuerpo delgado, sus largas piernas de caminante cansado. La suavidad de sus nalgas frías. Los dedos de sus pies, que besará una y otra vez. Su pubis pleno de placeres, que él descubrirá de a poco.
¿Cómo será su lengua?, se pregunta, y saborea el humo de la pipa, amargo, áspero y fútil, imaginándola jugando en su boca y en su lanza de vida.
Bien, vencedor, será la victoria soñada tanto tiempo. Esa victoria que merece ser amada y saboreada hasta la última gota, mientras se retuerce de placer, gimiendo.
Ahora él vuelve a escuchar a Dylan...qué tipo aburrido...paró de llover.
El viento le trae su nombre, la lluvia lo pronuncia levemente. Él lo oye de todos modos, escondido en cada sonido del mundo. Ya no puede quitárselo de la cabeza.
Es feliz.
Agradece.
Ama.
Se entrega y se rinde ante ella, ofreciéndole lo poco que puede: amarla hasta la locura. ¡Vaya vencedor!

Anoche (sábado) conocí a una mujer especial. Un encuentro inolvidable por varias razones.
Ella había publicado un aviso en una página web, describiéndose como una BBW (big beautiful woman) que iba a visitar Buenos Aires en enero y deseaba una relación informal con un hombre de aquí.
Respondí a su aviso pero no tuve respuesta, hasta que el viernes pasado me escribió preguntando si aun estaba interesado en encontrarnos.
Le respondí que sí, y le dejé mi número de teléfono para poder coordinar el encuentro.
No me volvió a escribir y tampoco llamó. Le volví a escribir diciéndole que la estaba esperando.
Pasó todo el sábado hasta que cerca del atardecer recibí su mail donde me pedía disculpas porque había estado en Colonia, Uruguay, todo el día y recién volvía. Preguntaba si aun había posibilidades de encontrarnos.
Le respondí que dependía de ella, que yo estaba dispuesto y libre.
Inmediatamente nos comunicamos por medio del messenger, y unos minutos después me llamó por teléfono.
Quedamos en encontrarnos cerca de mi casa, en una esquina, adonde ella llegaría en taxi. Yo estaría esperándola allí. Ya habíamos intercambiado fotos así que los dos sabíamos con quién nos íbamos a encontrar.
A la hora acordada llegó, nos dimos un abrazo cálido y fuimos a un bar a tomar algo.
La idea era esa: tomar algo, charlar un poco y si había afinidad tener un poco de sexo y nada más. NSA (no strings attached), así se conoce a este tipo de relaciones en inglés.
Ella tomó un Baccardí con coca, y yo una copa de vino cabernet. La charla resultó muy interesante ya que a los dos nos gustaba el mismo tipo de música. Ella toca el saxo, yo la guitarra. Hablamos de poesía, de Bob Dylan, de John Prine, de música en general y de tantas otras cosas.
Vive en Oakland, California, y estuvo casada cuatro años. Es una mujer hermosa, espectacular, con unos pechos abundantes y una figura contundente. Sin prejuicios de ninguna clase y con buen humor. Nos reímos mucho y después de terminar nuestra bebida fuimos a mi casa.
Le ofrecí un masaje, que aceptó encantada.
Se desnudó frente a mí, pudiendo apreciar su belleza en una fresca noche de verano, silenciosa y mágica. Sus pechos son los más grandes y hermosos que vi en toda mi vida.
Comencé por un masaje en sus piernas, ya que había estado todo el día viajando y caminando por Colonia. Su piel suave vibraba cada vez que la recorrían mis manos. Su respiración se hacía cada vez más jadeante y sensual.
Seguí con un masaje suave por su abdomen, tierno y cálido, tocando suavemente su ingle sin llegar a su pubis, haciéndole desear ser tocada.
Finalmente nos besamos apasionadamente, y comencé a recorrer su pubis con mi lengua, lentamente, mientras ella separaba cada vez más sus piernas invitándome a seguir adelante.
Luego separó con sus dos manos los pliegues ya húmedos de su vagina para que llegara más profundo aun con mi lengua.
Seguí así hasta que llegó al orgasmo, que noté en ligeras vibraciones de todo su cuerpo y en su jadeo sonoro y claro.
Terminamos con besos y abrazos, y después de pasar al baño nos sentamos a charlar mientras esperábamos al taxi que la llevaría de regreso a su hotel.
Le pregunté si había tenido alguna experiencia con mujeres y me dijo que sí, y que había sido satisfactoria. Le dije que era un hombre de mentalidad abierta y me gustaba saber eso de ella. Nos reímos.
La acompañé hasta la puerta donde la esperaba el taxi, nos abrazamos una vez más y nos despedimos prometiendo seguir en contacto por email.
No revelaré su nombre por razones obvias pero diré que es un hermoso nombre compuesto, que jamás había escuchado.

Como los lectores pueden darse cuenta, quien escribe estas líneas es un antiguo y perseverante admirador de Bob Dylan.
Pues bien, buenas noticias: el gran poeta/compositor/cantante, probablemente el más influyente en la música popular del siglo XX, cinco veces nominado al Premio Nobel, Premio Príncipe de Asturias 2007, Oscar en el año 2001 por la canción Things have changed (para la película Wonder Boys con Michael Douglas)...y decenas de doctorados honoris causa en diversas universidades, estará en Buenos Aires por tercera vez el 15 de marzo de este año (2008).
Se presentará con su banda dentro de la gira Neverending Tour en el estadio de Vélez Sársfield.
Las entradas estarán en venta a partir del próximo lunes 7 de enero en el mismo estadio y en las librerías El Ateneo/Yenni.
Los precios van desde los $75 (pesos argentinos) para las entradas populares y $90 para las plateas altas, hasta los $380.

Dylan estuvo en Buenos Aires en el año 1991 si no recuedo mal, en el estadio Obras con su banda, y nuevamente en el año 1997 en River donde tocó sólo una canción junto a los Rolling Stones. Como era obvio la canción fue Like a Rolling Stone, clásico de Dylan.
Nos vemos el 15 de marzo en Vélez...no se lo pierdan.

Cobardes, inútiles y estúpidos han asesinado a una mujer que estaba dedicada a una causa noble.
Estos cobardes no son capaces de dar la cara, jamás.
En Argentina se llamaron la triple A, los paramilitares, etc.
Imbéciles que si fueran puestos frente a frente con un ser humano íntegro no podrían ni mirarlo a los ojos.

Son las 11.38 PM de esta noche...¿buena?
El vino no ha podido apagar la sed de Sigrid.
Ni la ha podido apagar el roce de otras pieles.
Sólo Sigrid es lo que puede saciar esta sed, y se fue dejándome seco, triste y maltrecho.
Alguna vez nos prometimos envejecer juntos.
Todavía despierto esperando encontrar tu sonrisa.
Los días son largos y huecos.
Como un fantasma ando por las calles que alguna vez recorrimos juntos, buscando en las paredes la sombra de tu amor.
Pero las paredes sólo huelen a pis de borracho y las sombras son sombras oscuras, no como la tuya, que era parte de la luz de mis días.
Si alguien lee estas líneas por favor, quien sepa de algún premio a la desdicha, que me lo haga saber. Soy ganador seguro.
No es consuelo.
No lo hay.

Shadows are falling and I've been here all day
It's too hot to sleep time is running away
Feel like my soul has turned into steel
I've still got the scars that the sun didn't heal...aun tengo las cicatrices que el sol no curó...
There's not even room enough to be anywhere
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity has gone down the drain
Behind every beautiful thing there's been some kind of pain...detrás de cada cosa hermosa ha habido alguna clase de dolor...
She wrote me a letter and she wrote it so kind
She put down in writing what was in her mind
I just don't see why I should even care
It's not dark yet, but it's getting there

Well, I've been to London and I've been to gay Paree
I've followed the river and I got to the sea
I've been down on the bottom of a world full of lies
I ain't looking for nothing in anyone's eyes
Sometimes my burden seems more than I can bear...a veces mi carga parece más de lo que puedo soportar...
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here against my will
I know it looks like I'm moving, but I'm standing still
Every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
Don't even hear a murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there.

but this thing I always forget...